EL ENCANTO DE LA VIDA DISOLUTA

Disoluto : es es el adjetivo que describe a alguien dado a las conductas inmorales. Una persona disoluta es aquella que suele entregarse fácilmente y con frecuencia a actitudes contrarias a la moral. La palabra disoluto deriva del término "dissolutus" del latín que se encuentra relacionado al verbo disipar. De acuerdo al significado original de este término, disoluto significa llevar una vida disipada. Esto significa que no se basa en convenciones o normas sociales y generalmente conduce a actitudes inmorales. Sinónimos de disoluto son libertino, corrupto, vicioso, licencioso y disipado, lo opuesto de virtuoso y austero.

¿A usted no le ha atormentado nunca un tipo de esos con el pelo sujeto en una colita, de mediana edad, con ropa informal pero de marca cara, que sabe más que todo el resto de bichos vivientes de este planeta sobre política, pintura, literatura, música o cine? Pues bien, si alguna vez ha vivido esta experiencia, o bien alguno de sus amigos o familiares es de esta guisa, seguro que entiende lo que voy a contar a continuación.

Todo empezó un día que me levanté algo temprano, sobre las diez de la mañana, y comencé con mis rutinas de siempre. Desperezarme, ducharme, afeitarme, desayunar, leer el periódico deportivo…Cuando de repente sentí que el alma me descendía hasta los pies al caer en la cuenta de que mi existencia consiste en una interminable lista de cotidianas rutinas. Jamás me había preocupado este asunto, quizás porque nunca hasta ese momento había pensado en ello y no le daba importancia a que el día de hoy fuese a ser prácticamente igual al de ayer, y similar al que será mañana. Pero esta vez, por la razón que fuese, me deprimió el descubrimiento de esta realidad. ¡Qué cosa más triste! Pensé abrumado por tan cruel hallazgo.

Así que me puse a cavilar sobre el problema. Mi primera impresión es que, dicho problema, emerge como consecuencia de la presencia de múltiples reglas y verdades sociales en nuestras vidas, que gobiernan toda nuestra existencia, y que la costumbre nos lleva a aceptar.

No sé por qué se ha de vivir tan ordenadamente, con tantas reglas sociales y dudosas verdades –me dije a mí mismo un tanto indignado con el género humano-. En realidad nunca he conocido el motivo de ello, aunque supongo que estará relacionado con el hecho que desde niño te las están imponiendo en forma de recomendaciones, ordenes, directrices, normas, pautas, mandatos, lecciones, informaciones y dogmas, que se traducen en severas indicaciones de cómo debes comportarte y pensar en todos los momentos y circunstancias de la vida. No arrastres los pies –te ordenan-; debes llevar la cabeza levantada y los hombros atrás; como no estudies no serás un hombre de provecho –por cierto, nunca supe qué significa eso de ser un hombre de provecho-. El pescado hay que comerlo con este cubierto; el vino tinto es para la carne y el blanco para el pescado; la servilleta colócala así; no hables mientras comes; no te pelees con tu hermana; haz los deberes de la escuela; no mientas, y un sinfín de recomendaciones que si las tuviésemos que seguir al pie de la letra, difícilmente podríamos hacer algo con nuestras vidas por tantas cuestiones que deberíamos atender antes de comenzar a vivirla.

Y la pregunta que me surge es ¿y todo esto para qué? A lo que te suelen contestar: para demostrar tu buena educación y cultura. Y de aquí nace otra interrogante ¿ qué se supone es la buena educación? Y ya que nadie me contesta a esta cuestión más que con balbuceos incomprensibles, me respondo yo mismo. La buena educación consiste, básicamente, en hacer las cosas de la forma que los demás esperan que las hagas, y pensar lo qué los demás esperan que pienses.yo prefiero hacerlas y pensar a mi manera, como decía  el cantante mexicano José Alfredo Jiménez cuando cantaba aquello de “Con dinero y sin dinero hago siempre lo que quiero… pero sigo siendo el rey”.

Tomo vino blanco con la carne y tinto con el pescado. No me coloco servilleta alguna al comer, uso para esos menesteres un trozo del papel desechable de cocina que cumple perfectamente la función de aquélla; nunca aprobé un examen en la época de los estudios sin hacer trampas; o sea, para entendernos, los aprobaba copiando… En definitiva, me doy cuenta de que, en realidad, mi gran aspiración siempre ha sido la de disfrutar de una vida disoluta, con las menos reglas posibles, aunque no siempre lo consigo.

No estoy diciendo que no deban existir unas reglas de juego con el fin de evitar que estemos liados continuamente a puñetazos los unos con los otros. Efectivamente, debemos tener un mínimo de consenso para poder sobrevivir y no andar siempre en peleas. Pero de ahí a lo que pasa existe un abismo. Esta sociedad ha creado, inclusive, profesionales de los protocolos con el único fin de indicarte la manera correcta de comer; o bien, en una mesa de invitados, decirte quién ha de sentarse al lado de quién. También te pueden enseñar a cómo ser un idiota progre, y por tanto snob, sin que se note demasiado y encima quedar bien...

El lenguaje de los cubiertos

El protocolo te dice hasta cómo debes ir al altar el día de tu boda, y enseñarte a poner cara de estúpida felicidad en ese momento; cuando, en realidad, si eres la novia en ese instante estás nerviosa, obsesionada con no tropezar delante de todos, o preocupada porque los invitados puedan notar algún secreto defecto del traje. Y el novio, a su vez, andará inquieto por las consecuencias que pudiera tener para su trabajo el que algún imprudente protocolista coloque al amigo más grosero -que suele emborracharse en tales eventos-, en la misma mesa de sus jefes. En fin, el protocolo convierten en negocio cualquier chorrada que solo pretende indicarte cómo has de hacer algo, para que lo realices en la forma que los demás consideran que debe hacerse.

Pero llegados a este punto, la pregunta que ahora me hago es: ¿por qué me ha brotado de repente esta inquietud si todo esto siempre me importó un rábano? Yo creo –me contesto, pues no existe mejor diálogo que el que se mantiene con uno mismo-, que ha sido como consecuencia de un compromiso que me vi obligado a atender hace unos pocos días, cuando me invitaron a la inauguración de una exposición de pinturas y tuve que ir, ya que si no lo hacía iba a quedar fatal. Hasta ahí todo más o menos normal. 

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Cabeza de  de mujer (1934) -Pablo Picasso 

La mejor parte de la exposición pictórica fue que, nada más llegar, el organizador nos invitó a unas generosas copas; aunque más tarde me pareció comprender el porqué de dicha invitación. Existía un motivo oculto más que justificado. Era evidente que este organizador había llegado a la conclusión -con muy buena lógica como inmediatamente pude comprobar-, de que dichas copas serían de gran utilidad para ayudar a que el público fuese tolerante con lo que íbamos a ver, deduciendo que el alcohol colaboraría eficazmente en crear juicios bondadosos de la gente con respecto a las pinturas, porque rápidamente pudimos advertir que los cuadros de la exposición eran muy peculiares. Para empezar, no era fácil saber si estaban colocados al derecho o al revés; y por otro lado, tras reflexionarlo un poco, pensé que daba lo mismo. Eran igual de incomprensibles en cualquier posición.

Pero hubo uno de ellos que me pareció especialmente llamativo y que me produjo un cierto trauma, del cual hoy aún no estoy totalmente recuperado. Había allí un cuadro colgado en la pared cuyo título -aunque tuve que leerlo tres veces para saber que no me confundía- era “La hija del Pintor”.

Seguramente, con este título, usted habrá imaginado a una bella joven posando en una playa o montaña en ropa vaporosa, con la melena al viento y mirada soñadora, mientras se pone el sol dulcemente. Pues no. Destierre ese pensamiento porque este retrato pictórico no tenía nada que ver con eso.

Evidentemente –recuerdo que deduje inicialmente tras observarlo atentamente-, que si aquello que veía era un reflejo de la realidad supongo que, dicha hija, estaría recluida en un zoológico como un ejemplar único de una especie desconocida. Aunque también había otra posible explicación – reflexioné poco después-. El pintor había ingerido más de un litro de absenta en una dura noche de fiesta desenfrenada, y como consecuencia de ello no es que viera doble, probablemente vería triple y de ahí el retrato.

Observen, y seguro que usted llega a una conclusión similar a la mía. El ojo de la hija –uno solo- lo tenía donde se suponía debería estar la boca. La oreja en el hombro. La boca en la frente. Emergía una mano por el lado derecho del rostro, y así sucesivamente. ¿Qué puede pensar cualquier persona decente sobre el pintor y la imagen que éste tiene de su propia hija? No existen más posibles teorías al respecto que una de las dos expuestas anteriormente: la del bicho raro, o la de la intoxicación etílica del artista.

Los expertos que allí estaban, con descuidadas vestimentas hippies de marcas de última moda, aseguraban que era la mejor obra maestra que habían visto en muchos años. Cuando los escuché esparcir a los cuatro vientos esta opinión, por un instante, miré con atención el contenido de mi copa no fuese a ser que la bebida me estuviese afectando, o que consistiese en vitriolo o en cualquier otra sustancia ilegal. Pero no, aquellos tipos hacían aquella afirmación con toda seriedad. Al menos eso me pareció, pues no descubrí el más mínimo síntoma de ironía en sus graves y rotundas afirmaciones. Esto es una obra de arte en mayúsculas –dijeron, para después vaticinar-Traspasará el tiempo. Y yo pensé: a no ser que se refieran al tiempo atmosférico porque el artista hubiese pintado ese supuesto retrato con una pintura anti lluvia, la predicción, francamente, me parece un disparate.

Pues bien, se supone que en estos casos lo correcto es seguir la corriente a esos tipos y es justo lo que todos solemos hacer, temerosos de que nos tilden de incultos, ignorantes, retrógrados, provincianos, zafios o incivilizados. Pero ahora viene mi confesión ¡Me rebelo ante este tipo de reacciones acomodaticias y prefiero ser un disoluto! ¿Por qué si pienso que aquello es un asco no lo voy a expresar? ¿Por qué si me gusta el vino blanco para acompañar la carne no lo he de tomar? ¿Por qué si me quiero casar en vaqueros no lo voy a hacer? ¿Por qué si los estudios me parecen una pesadez inútil, que no enseñan nada, no lo voy a indicar?

Pero permítame señalarle que este fenómeno del progre-esnobismo es más abundante de lo que parece. Se manifiesta también en el cine. Recuerdo que un día, por el empeño de un grupo de amigos, fui a una sala de esas donde suelen poner películas raras. Transigí por aquello de experimentar, y por la presión que los tipos más cultivados de nuestra pandilla ejercían. Sí hombre, me estoy refiriendo a esa clase de tipos que les dicen a sus hijos que los llamen por su nombre; que se declaran fans de los Rolling Stones, aunque secretamente prefieren a los Beatles; que aplauden cualquier majadería que haya dicho alguien, siempre que pertenezca a su cuerda política… En fin, a esos…

Pero volvamos a lo de la película. Tras adquirir las entradas, como es normal, me dirigí a comprar palomitas y alguna otra chuchería. Pero, aun casi sin verlas, percibí en mi nuca las miradas reprobadoras de mis amigos. Aquello me puso la piel de gallina. Me volví y, efectivamente, allí estaban todos mirándome con los ceños fruncidos, e inmediatamente me explicaron, condescendientemente, que lo que pretendía hacer era una especie de sacrilegio. Que las palomitas solo se comen en las películas burguesas y hollywoodenses, pero nunca en las obras de arte como la que íbamos a ver, las cuales deben ser contempladas en respetuoso silencio para no perder ninguna imagen ni palabra de sus protagonistas. Como casi siempre sucede cedí a la evidente presión social, y, como si de una iglesia se tratase, penetramos silenciosamente en la sala y ocupamos nuestros asientos.

 

La película tenía un título que, en mi opinión, le iba como anillo al dedo: Repulsión, película de "terror psicológico" dirigida por Roman Polansky, sobre las obsesiones psicológicas de una joven y sus consecuencias.

Sinopsis: Carol, joven empleada de un importante salón de belleza, vive con su hermana Helen, que mantiene relaciones con un hombre casado. Helen utiliza la modesta casa en la que viven como refugio de sus amores, situación que provoca en Carol una repulsión hacia todo lo que pueda tener relación con el sexo. La muchacha se va encerrando poco a poco en sus obsesiones y en sus imaginaciones, que le hacen sentirse constantemente violada por monstruos imaginarios.

La escena cumbre, que duró lo que me pareció una eternidad, consistía en un plato con restos de comida lleno de moscas que ocupaba toda la pantalla. ¿Entiende por qué le venía bien el título a la película? Del resto del film ni me enteré, pues no consiguió interesarme lo más mínimo.

Cuando salimos de aquel suplicio –al menos para mí-, todos mis colegas tenían caras extasiadas hablando de la obra maestra que acabábamos de ver. Por cierto, cada uno de ellos parecía haber visto una película diferente pues la interpretaban de maneras muy distintas, incluido lo del plato, los restos de comida y las moscas. Realmente, en lo único que coincidían era en afirmar que estábamos ante una obra maestra, vete a saber por qué.

¿Qué podía hacer yo? Pues, en principio, sentirme como un imbécil reprochándome íntimamente mi incapacidad para ver lo que los otros veían en ese film. Pero según los iba oyendo me iba irritando silenciosamente, no sé si con ellos o conmigo mismo. El caso es que de pronto uno me preguntó de golpe: ¿Y a ti qué te ha parecido?

Manifiesto que dudé. Por un momento pensé en inventarme directamente otra interpretación más sobre aquella insufrible película. Pero, en un arranque de valor, decidí ser sincero: Un asco –respondí-. Básicamente me ha parecido un asco.

Ya puede suponer como me miraron. Seguro que a los restos de una cucaracha aplastada los mirarían con más cariño.

Nunca volví a ver a aquellos tipos. Supongo que todavía estarán recordándome entre ellos, más o menos, de esta forma: ¿Te acuerdas, Juanma Alberto, del asno que no entendió “Repulsión”? Sí, hombre, aquél que quería comprar palomitas… ¡Ah, ya lo recuerdo! -responderá otro-. Aquél fue el botarate que dijo que esa obra maestra era un asco. ¿Se puede ser más inculto, analfabeto e ignorante? .En fin, qué le vamos a hacer. La sinceridad siempre tiene su precio. A lo mejor por eso es mejor mentir. No sé...

VÍDEO: Repulsión (1965)-Tráiler 

También recuerdo que en esos días, a la luz de las sensaciones vividas, como un torrente comenzaron a emerger en mi mente una cascada de interrogantes que curiosamente, versaban sobre los temas más diversos. Pero todos tenían en común que trataban sobre verdades que damos por ciertas pero que al parecer no lo son, descubriendo con ello que los creadores de comportamientos humanos estúpidos también manipulan nuestros pensamientos, y con él nuestras convicciones.

En fin, cada cual que piense lo que le dé la gana. Pero, sea como fuese, llego a la conclusión de que prefiero ser un infeliz disoluto que un decadente progre-snob, manipulador y manipulado… ¿Y usted? 

Fuentes: El encanto de la vida disoluta- EM Ariza- Free Editorial / https://designificados.com